天刚擦亮，石板街还沾着夜露，吆喝声已从巷口一路滚到巷尾。卖豆腐的老周把木盖“砰”地掀开，白雾像刚醒的梦，扑了行人满脸；隔壁摊的油条在滚油里翻身，金黄的外壳“滋啦”一声裂开，油香顺着风钻进每个人的袖口。挎竹篮的婶子们不急着买，先凑到菜摊前掐掐豆角、捏捏番茄，再顺手掰半截黄瓜嚼得脆响，仿佛这一口就能把一天的鲜甜提前尝尽。 最热闹的要数鱼档。黑胶盆里，鲫鱼甩尾溅起的水珠落在围兜上，像一场小雨。卖鱼的老林刀背一敲，鱼鳞便雪片似的飞，旁边的小孩踮脚数着鱼鳞，数到七片就笑，仿佛捡到了宝。再往前，卖糖画的老头用铜勺舀起一勺琥珀色的糖浆，手腕一抖，一条金龙便在白瓷板上腾起，龙须还滴着糖丝，孩子们“哇”地围成一圈，像看一场微型的烟火。 街角那棵老槐树下，卖早点的阿婆支起煤炉，铁锅里的糯米饭被木铲压得“吱吱”作响。她舀一勺红糖，浇在饭上，像给清晨盖了一床暖被。买饭的男人接过碗，先吹一口，再咬一口，糖汁顺着嘴角流到胡茬上，他也不擦，只嘿嘿笑，仿佛这甜能黏住一整天的烦恼。 日头爬上屋檐，影子从长变短。小贩的嗓门渐渐沙哑，竹篮里的菜也矮了下去。最后一筐青菜被拎走时，街市像退潮的海，露出干净的石板。只剩几片菜叶粘在缝里，像给这一天盖了个小小的印章。风一吹，印章也飘走了，小镇又悄悄合上了它的烟火书页。
